Son memorias frescas.

 

Son memorias frescas.

 

Tus floreros dulces de girasoles.  

Son lenguaje ignoto de tus rituales.

Son memorias frescas que son actuales.

Que por siempre brillan y son faroles.

 

Y en cadencia libre van dibujando.

Las venturas calmas que te prodiguen.

Los recuerdos tiernos que te persiguen.

Y el matiz silente que vas  amando.

 

Y en reflejo y sombra de los colores.

En el tiempo vierten tus confesiones.

Y en ocasos bellos de tus visiones.

Te reclaman dichas que son fulgores.

 

Van tus quejas tiernas de tus amores.

En los tintes firmes que puntualizan.

Las escalas dulces que inmortalizan.

Alegrías hondas en tus albores.

 

Y tus manos tiernas los benefician

Y con rezos francos les vas diciendo.

Que te amaron tantos que van sufriendo.

Y dejaron ecos que te acarician.

 

Robert Aníbal Sánchez Fajardo.